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Francesco Petrarca
Fonte de dores, albergue de ira,
Escola de erros, e templo de heresia;
Outrora Roma, agora Babilônia falsa e criminosa,
Por cuja causa muito se chora e se suspira.
Ó forja de enganos, ó prisão de ira
Onde o bem morre, e o mal se nutre e cresce
Dos vivos, inferno; um grande milagre seria
Se Cristo contigo, enfim, não se enfurecesse.
Nos teus adultérios, nas mal nascidas
Riquezas tantas? Agora Constantino já não volta;
Mas que lhe seja tirado, pelo mundo triste, aquilo
que a sustenta
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